Ciao Red,
un amico mi ha fatto scoprire il tuo blog quasi per caso qualche tempo fa e, da allora, divoro i tuoi articoli. Qualche volta commento in forma anonima, cercando sempre di tenermi alla larga dai flame. Vorrei quindi raccontarti la mia storia, come hanno già fatto altri prima di me. Della mia infanzia e adolescenza in realtà c’è ben poco da dire: la mia è una vicenda ordinaria al 100%: trascorsa con genitori entrambi lavoratori in una cittadina di medie dimensioni del Nord.
A scuola il mio rendimento si collocava nella media e, fra i miei coetanei, non ero considerato né particolarmente popolare né uno sfigato. In altre parole, un medioman a tutti gli effetti. Anche per quanto riguarda il mio aspetto fisico non c’è molto da dire: non ero (e non sono) particolarmente aitante (ho sempre odiato sport e palestra) e di statura medio-bassa (1.70).
In compenso, però, ho sempre avuto dei bei lineamenti, ereditati da mio padre (che da giovane era un gran figo) e, in minor parte, da mia madre. Posso quindi confermare quanto letto a più riprese sul blog e anche altrove: conta solo il bel faccino.
O meglio, non conta “solo” quello, ma sicuramente è preponderante rispetto agli altri fattori. Amici alti e palestrati dai lineamenti sgraziati, infatti, hanno sempre rimorchiato infinitamente meno di me e alcuni mi risulta non l’abbiano ancora vista “dal vivo”.
Persi la verginità a 17 anni, con una cugina di secondo grado (come recita l’adagio: “non c’è cosa più divina che trombarsi la cugina”) che in realtà conoscevo molto poco, abitando a oltre duecento chilometri di distanza.
Ultimato questo rito di passaggio, cominciai a saltare di fiore in fiore. Non dico che le donne mi cascassero ai piedi (sarebbe una cazzata enorme), ma non avevo particolari problemi.
Contribuiva al mio successo, probabilmente, il fatto che non mi ponessi obiettivi irrealizzabili come le strafighe da copertina.
Con tutto ciò, però, un paio di ragazze da 7.5 capitarono anche a me.

Ebbi diverse “fidanzate”, più o meno ufficiali. Da ragazzino le relazioni erano brevi e poco “serie”, ma ben presto potei toccare con mano la tendenza tipicamente femminile a voler “stabilizzare” i rapporti.
Elemento, questo, che personalmente da sempre trovo odioso: doverle stare a sentire, fingere di essere interessati a quanto dicono, trattare sempre su tutto -dal luogo in cui andare in vacanza al colore di un vestito- senza considerare, poi, le occasioni “ufficiali” come i compleanni, le cene con i suoi amici (magari antipatici) o, peggio ancora, con i suoi genitori.
Tutta roba pallosissima, nella migliore delle ipotesi.
Anche io sono stato innamorato, certo. E sì, posso confermare che è molto bello.
Ma è come essere ubriachi. Sensazione magari intensa, però transitoria, che spesso si lascia dietro brutti strascichi e, alla lunga, può compromettere la salute.
Le mie ragazze notavano questo disinteresse: l’insofferenza cresceva con l’andare del tempo, sino a che, puntualmente, mi mettevano alla prova: esigevano un passo in più, una prova d’amore come andare a convivere o, peggio, avere figli!
Se alle ventenni tutto sommato fregava poco della “stabilità”, le trentenni ne erano infatuate.
Alla fine instaurai una relazione con una ragazza che avevo conosciuto sul lavoro. Era rimasta per qualche mese come “interinale” nell’azienda in cui mi trovavo all’epoca.
Lo devo riconoscere, era esattamente quel che si dice una “brava ragazza”: senza troppi grilli per la testa, non rompeva quasi per niente, anzi era anche molto intelligente. Come se non bastasse, era carina. Un 6,5, forse addirittura un 7.
Eppure, anche di lei mi stancai.
Perché una relazione, per quanto la persona con cui si sta sia gradevole (da tutti i punti di vista), è pur sempre qualcosa di molto impegnativo. Si tratta di pensare continuamente a quello che desidera l’altra, trovare compromessi, fare scambi (piccoli o grandi) su tutto o quasi, qualche volta addirittura subire o rendersi artefici di ricatti.
Significa vivere sempre in un’ottica che non è più individuale, ma di coppia.
Se vuoi andare in vacanza, ti devi chiedere dove vorrebbe andare lei. Se vuoi andare a ubriacarti coi tuoi amici, devi inventarti qualcosa di
sensato per giustificare il fatto che quella sera la lasci “da sola”. Se vuoi andare a vedere un film al cinema, deve piacere anche a lei.
E non sto nemmeno parlando di quelle che sono gelose o ti trattano come uno zerbino. Grazie al Cielo, non ne ho mai avute fra i piedi… ma esistono, eccome!

Fu così che, dopo tre anni circa, anche con lei finì.
Questa volta ero però davvero stanco, nauseato. L’ultima cosa che volevo era andare a fare il morto di figa per locali per raccattare una “sostituta”. E quando i miei amici mi dicevano “su, dai, chiodo schiaccia chiodo”, li mandavo puntualmente a quel paese. Di “chiodi”, per un po’, non ne volevo proprio sentir parlare.

A rafforzare il mio punto di vista era quanto vedevo accadermi intorno: coetanei di tutte le condizioni (belli, brutti, medioman come me) rovinati dalle loro storie. Di alcune, a dire la verità, si sarebbe potuto presagire un esito rapido ed infausto, ma di altre, cacchio, proprio no.
Avrai visto anche tu, penso, le coppie “da sogno”: apparentemente perfette, composte da due persone predestinate dalla nascita a stare
insieme, assolutamente complementari. Ebbene, incappavano nel fallimento anche loro.
Non dico tutte, ma oltre la metà senz’altro e, dell’altra metà, alla fin fine, chi può escludere una crisi futura? Con queste premesse…
Instaurare una relazione mi sembrava davvero equivalente a giocare alla lotteria (l’ho letto anche nel blog). Quale persona ragionevole si
imbarcherebbe in un’impresa il cui fallimento fosse non solo possibile, ma decisamente probabile?

La biologia, però, fa il suo corso, e il desiderio sessuale non lo potevo mica reprimere in eterno.
Accadde così un evento che modificò per sempre la mia vita. Mi trovavo in Germania, a quell’epoca, per lavoro.
Erano già alcuni mesi che non facevo sesso, il desiderio si era fatto forte e il trovarmi in mezzo a tante bionde che mostravano di non
tenere in grande considerazione il pudore, beh, di certo non aiutava.
Avevo sentito parlare dei FKK, acronimo tedesco che in teoria evocherebbe il nudismo ma che, in realtà, è sinonimo di bordello.
Mi era già capitato, prima di allora, di andare con una prostituta, ma si era rivelata un’esperienza totalmente negativa.
Squallida, imbarazzante. Tanto che non ero riuscito nemmeno ad avere un’erezione (ed ero giovane!).
Non so quindi cosa mi abbia spinto a “ritentare” l’esperienza, resa ancor più difficoltosa dal fatto che il mio tedesco fosse quasi
inesistente.
Forse fu, appunto, solo la “fame”. Così entrai. Vi trovai un ambiente molto più accogliente di quanto mi aspettassi, anche se restare in accappatoio in mezzo a tanti sconosciuti non è esattamente l’ideale per sentirsi a proprio agio.
Quando vidi le ragazze, però, tutto cambiò.
Erano veramente notevoli; donne così a stento mi era capitato di incontrarle, figuriamoci farci sesso.
Il mio imbarazzo, in un attimo, evaporò.
Fu una di loro ad avvicinarmi. “Katiuscia”, questo il suo nome d’arte. Non penso che la dimenticherò mai.
Ci appartammo e lei si spogliò: una dea. Mentre mi guardava, sdraiata, mi resi conto che me ne stavo lì in piedi, pietrificato, come
un idiota. Era troppo bello per essere vero.
Fu quindi lei a prendere l’iniziativa: si alzò sorridendo, aprì il mio accappatoio e mi mise il preservativo; io me ne stavo lì e mi facevo fare tutto come fossi un manichino.
Poi si abbassò e, beh, a quel punto, il mio corpo si mosse da solo, come preso da una scossa.
Ci feci il miglior sesso della mia vita. Era bravissima, incredibile, oltre che bellissima.
Il mio iniziale imbarazzo fece in modo che la cosa durasse più del previsto, rendendo l’esperienza ancor più memorabile.
Quando raggiunsi l’orgasmo mi sembrò di essere preso da una crisi epilettica. Era come se avessi fatto sesso per la prima volta nel corso della mia vita. In ogni muscolo, lungo ogni fascio nervoso, per ogni fibra del mio corpo si propagò una scarica di puro piacere.
Le altre ragazze, anche le più “spigliate” sino ad allora conosciute, non avevano nulla di simile e, del resto, era anche logico: loro facevano sesso solo qualche volta al mese, Katiuscia, al contrario, più volte al giorno.
Uscito dal bordello, quel giorno, mi sentivo un’altra persona, mi domandavo dove fossi rimasto sino ad allora. Come avessi fatto a
sprecare il mio tempo inseguendo amori impossibili, e costosissimi, quando la felicità si trovava a portata di mano in cambio di una manciata di euro.
Il giorno dopo ritornai. Katiuscia non c’era più, ma le sue colleghe non me la fecero rimpiangere. Anche questo era il bello: l’imbarazzo della scelta. Mi sentivo come un ciccione in una pasticceria: gli occhi che vagano irrequieti posandosi ora su un bombolone alla crema ricoperto di finissimo zucchero a velo, ora su un babà perfettamente lievitato e inzuppato nel miglior Rhum.
Lo feci ben due volte; la prima con una slava e la seconda con una brasiliana che mi mandò letteralmente in orbita.
Quando, dopo aver raggiunto l’acme del piacere, esclamai: “mamma mia”, lei rise. Capiva la nostra lingua e mi disse qualcosa in merito al fatto che noi italiani sentiamo la necessità di invocare la mamma anche nelle circostanze meno indicate.
Ricordo distintamente il ritorno in aereo da quella trasferta, i pensieri che mi rimbalzavano nella testa riguardo al mio passato, a quello che era accaduto in quei giorni e a ciò che avrei fatto della mia vita in futuro.

Perché sarebbe cambiata, oh se sarebbe cambiata! Comprenderai il mio entusiasmo quando il collega che di solito faceva queste trasferte disse che ne era stufo, chiedendomi se per caso volessi sostituirlo per un po’… pensa che, quando gli dissi di sì, mi ringraziò pure!

Ma non potevo mica aspettare di andare in Germania per scopare; accadeva spesso, ma non abbastanza.
Sfruttai così la geografia: vivendo a circa 50 km dal confine elvetico, pensai di fare visita anche ai nostri vicini.
Devo dire, a questo riguardo, che la Germania si conferma decisamente inarrivabile, sia per la vastità dell’offerta sia quanto a rapporto
qualità/prezzo, che è decisamente molto, molto più favorevole.
L’accessibilità, unita al fatto che la lingua parlata sia l’italiano, rendono però notevole anche l’opzione Canton Ticino: una gitarella da
100/150 euro la settimana (o anche più raramente, a seconda di quanto sia forte la libido) e le proprie necessità sono soddisfatte.
Un ulteriore cambiamento venne (scusa il gioco di parole) quando conobbi un altro “cliente”. A questo proposito devi sapere, caro Red, che fra i puttanieri intercorre un rapporto particolare.
Moltissimi, infatti, desiderano l’anonimato, principalmente per via del marchio di infamia che, purtroppo, la nostra società ci affibbia o, più banalmente, perché, sposati (e moltissimi, la maggioranza, lo sono), vogliono evitare di rovinarsi…
Ci si viene così a trovare in situazioni surreali, con persone che fingono reciprocamente di essere invisibili.
Ogni tanto, però, si incappa in un “veterano”. Uno di quelli che ha superato definitivamente l’imbarazzo e non ritiene di aver nulla da nascondere. E quelle, caro Red, sono miniere d’oro. Le informazioni che possiedono, specie se si trovano nel giro da un bel po’, sono davvero importanti, molto più affidabili di quelle che puoi trovare in rete.
Fu proprio grazie a uno di loro, italiano, che cominciai a frequentare le escort anche nel nostro Paese.
Devo dire che l’esperienza domiciliare val bene quel che costa. Come in tutti i campi, ovviamente, anche qui le fregature sono dietro l’angolo e il sesso meccanico, da quattro soldi, con la fila di clienti che aspetta sotto casa, di quando in quando purtroppo capita.
D’altra parte si tratta, per la mia esperienza, di uno scenario decisamente raro.
Ma non c’è nulla di cui disperarsi: quando si incappa in una fregatura, basta passare oltre.
Al contrario, quando capita una donna non solo bella ed esperta, ma anche capace di farti provare la famosa “girlfriend experience”, te la
devi tenere strettissima.
Ciò a cui forse non si pensa è che in realtà lo stesso discorso vale anche per le prostitute.
Dobbiamo capire che il loro è un mondo rischioso, nel quale abbondano pervertiti e pazzi scatenati, rispetto ai quali non sempre i “protettori”, sempre che ci siano, possono fare molto.
Per questa ragione trovare un “bravo ragazzo”, cioè un tipo regolare, che paga, si dimostra gentile ed affidabile è per loro sempre un ottimo affare: una fonte di entrate (pessima scelta di parole…) “stabile” e senza rischio.
Dopo qualche tempo, poi, può nascere anche una simpatia. Niente di romantico; non scherziamo, certe cose accadono solo nei film e anzi le prostitute fuggono a gambe levate quando fiutano un povero morto di figa che pensa di aver trovato in loro la “donna della vita”.
Però un buon rapporto sì. Una “trombamicizia” a pagamento, direi, se mi passi l’ossimoro.
In questo modo si possono ottenere sconti (a proposito, trattare SEMPRE, ma MAI troppo), oppure degli extra senza sovrapprezzo.
Per dirne una, quando sai controllarti ed essere delicato, possono concederti volentieri il sesso anale senza problemi né costi aggiuntivi.
È una questione di fiducia tra cliente e professionista, alla fine. Giorno dopo giorno, il mondo della prostituzione mi si apriva (e daje con sti doppi sensi) sempre di più, svelandomi dettagli di cui ero totalmente all’oscuro.
Ad esempio, il luogo comune vorrebbe le prostitute come povere cenerentole derelitte e sfruttate.
Niente di più falso. O meglio, esistono sicuramente questi contesti. Dai quali, avendone il più totale disprezzo, mi sono sempre tenuto bene alla larga, ma non è certo la regola!
L’identikit della prostituta è veramente indefinibile e anzi sarei tentato di dire che la prostituta “tipo” non esiste: ci sono le straniere (la maggioranza), le italiane, ci persino donne sposate.
Anche la nazionalità è importante: ad esempio, le brasiliane fanno sesso per vocazione. Vivrebbero per quello; le ragazze dell’est meno, ma
sono mediamente più belle.
Spesso anche loro selezionano: non tanto in funzione dell’aspetto, quanto piuttosto –come dicevo prima- dell’affidabilità del cliente.
La stragrande maggioranza di quelle con cui sono stato erano ragazze desiderose di vivere alla grande senza fatica.
Ricordo, in particolare, una studentessa di Lettere all’Università (non hai idea di quante prostitute siano istruite e anzi laureate): era
una ragazza intelligente e simpatica. Slava, parlava l’italiano come un’intellettuale.
Fu lei ad affibbiarmi il nomignolo di “Puttanier Cortese” per i miei modi da gentiluomo che, a suo dire, erano piuttosto rari nell’ambiente.
Che altro dirti, Red. Probabilmente nulla. Vivo la mia vita così. Il mio reddito me lo consente (guadagno circa 2.500 euro al mese), non ho
spese o necessità significative, ragion per cui non è un grosso problema spendere anche 500 euro e più in prostitute.
Dopotutto c’è chi li paga per un mutuo o, peggio, per una moglie.
Non ho alcun rimpianto della mia vita precedente. Anzi, qualche volta mi capita di pensare a tutto il tempo buttato via da ragazzo.
Solo, ogni tanto mi chiedo se mai, quando sarò vecchio, sentirò la mancanza di un figlio (di una moglie lo escludo decisamente).
È anche vero che molti fra quanti ne hanno avuti invecchieranno comunque da soli; quelli le cui ex avranno impedito alla prole di frequentarli o anche solo di vederli.
Senza contare il fatto che poi ci sono anche i figli degeneri. Saremo quindi tutti, o quasi, dei vecchi soli.
Ad ogni modo, credo che, semmai un domani questo desiderio dovesse rafforzarsi, ricorrerei alla maternità surrogata.
È legale in molti paesi e presto, credo, lo sarà anche in Italia. Quindi, perché no: è un modo per avere figli senza firmare cambiali in bianco.

Forse, alla fine del mio lungo racconto, ti sarò sembrato cinico; un figlio di puttana senza morale.
E sia pure, caro Red. Ma si deve vivere, necessariamente. Se non in mezzo ai piaceri, perlomeno nel modo più indolore possibile.
Per questo prendo il meglio di ciò che la mia epoca sa offrire a un uomo come me. È poco? È tanto? Dovrei fare di più? E perché? Per il semplice fatto che siamo stati educati all’idea che la nostra vita sia coronata da una famiglia, due marmocchi e una station wagon?
Oppure per l’illusione della “validazione” che conferisce l’avere una donna accanto? Sinceramente nessuna quanto quest’ultima mi è mai sembrata una balla idiota, una vera masturbazione mentale.
Esaltarsi per un successo ha senso quando te lo sia sudato e meritato; ma che merito si ha a nascere con il naso giusto, la mascella
giusta, il taglio degli occhi giusto?
Se sei bello scopi, punto. E (salvi i casi di trascuratezza davvero evidente) non dipende da te essere bello.
Quindi davvero mi sembra un’imbecillità. Per non parlare di chi vuole una donna solo per esibirla, magari mettere a tacere voci sgradevoli,
ed essere così accettato dalla società.
Mi sembra, con tutto il rispetto, da mentecatti. Roba senza il benché minimo senso.
Potrà apparirti strano, però non mi considero affatto un cinico: ho i miei amici, le mie passioni, i miei sentimenti. Come tutti.
Non serbo alcun rancore nei confronti del genere umano, donne incluse.
Capisco anche io, ovviamente, che questo sistema è ormai in cortocircuito e che ben difficilmente potrà andare lontano.
Forse fra quarant’anni saremo diventati un emirato. Chissà… Io non ci sarò, comunque.
Perciò, in tutta onestà, non me ne può fregar di meno.
La mia serenità nei confronti delle persone e della vita mi permette di conservare intatto ciò che reputo imprescindibile: la gentilezza.
Sempre, con tutti. Non (solo) per far vivere meglio gli altri, ma anzitutto per trascorrere in modo più leggero e indolore le mie giornate.
Così viaggio di porta in porta, prendo sempre quel che desidero e, quando me ne vado, prima di chiudermela dietro le spalle, sorrido e
ringrazio sempre.
Sarà forse per questo che mi riconosco molto nell’epiteto cucitomi addosso dalla ragazza brasiliana.

Ciao Carissimo,
che la Redpill sia con te!